Сакральная поэзия №40: Егор Летов

Пировал закат — выгорал рассвет
Полыхал в лицо пьяному врагу
От родной земли до седьмых небес
Яростно и звонко звучало: «Победа!»

Пировал закат — умирал рассвет
Отступала боль, алая капель
Падала с креста, а мёртвые уста
Гордо и упрямо шептали: «Победа!»

Встать бы во весь рост — да нету больше ног
Сжать ладонь в кулак — да нечего сжимать
Нету больше слов, нету больше нас
Лишь одно осталось на свете — Победа.

Наша Победа.
Наша Победа.